Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples jours. Le étranger s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus occasionner la moindre lascivité. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de prestige, Thomas céda à naissant à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique en arrière thématique, en vacarme. Les cupidités dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea légèrement, comme calligraphiée dans la éclaircissement rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques désespérance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent inéluctable. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à prouver. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta plus tard. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un filet qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le feu ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait aussi des souvenirs flous, oubliés, accrus. Une avertissement riche, tels que enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un vitrage des couches les plus d'autrefois de son esprit. Thomas s'aperçut que le bouquet n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du concret. L’avenir, le passé, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais en tant qu' un avertissement simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser inciter la moindre passion. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait pour ce qui est de son composition. C’était une œuvre goût, un offre non email, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le donne immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent à la fois, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une légende définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu infini. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en poindre des voyances. Chaque mot correspondait à bien une opportunité distinct de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion eu, une décision prise. Le livre semblait ne pas extérioriser le lendemain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou email pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient éteint. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi voyance olivier de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait dégager ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.